Римма Абт-Писарева

		Стихи Ильи Мендеса    Мама мыла раму Это гулкое слово – домммммм… В пустоту расплескалось эхом. Я пишу тебе не о том, Что «вдвоем» – исключая всех, но Включая тебя и меня – Это кажется тоже «бы-ло»… Стала память мне изменять – Или правда, что ты любила? Или правда, что ты была Весела и в красивом платье? Смутно помнится всплеск тепла, Мимолетность твоих объятий… Ясно помнится – я один. Крест окна на полу гостиной… ….Вот я понял, что нелюбим, Но не верил наполовину… Потому что далекий дом Жил во мне, отвергая даже. Я хотел рассказать об одном… – Только разве словами скажешь – Что я ЖДАЛ, а не просто жил За казенной немытой рамой… Я бы тоже тебя не любил. Только как это сделать, мама? ------------------------------------------------    Письмо о кошках и половинках ...И когда остаешься один на один Со скребучими кошками в прошлом дремучем, Лучшей кажется Та, что казалась не лучшей (О, Маразм Парадоксович, о господин!)… Что была бы с тобой – да ведь ты не просил, Отдала бы и сердце – ты сам его отнял. И кружится мотив бестолково субботний: Не хватило ли дней, или не было сил… Чтоб не стать тем, кем стал. Опадала листва, Завывала зима, прорастали травинки… «Половина» скукожилась до половинки, А потом и совсем доверять перестал Идиотской легенде. В которой одно Неизвестное правит ничтожные судьбы, Не желая признаться, что счастья не будет – И поэтому «с кем» – всё равно. Всё равно! Это равенство – братский, нелепый исход. Lets make love, дорогие! Забудемся! Будьмо! Для пальбы в воробьев безоткатных орудий Не использовать мне. Я – семейный урод. Без меня никуда. И ни к черту со мной. Что ж печалиться этим на фоне событий... Неужели и правда я парнокопытен? Или только отчасти и только порой? И скребутся ли кошки в душе у козлов – Что Вы скажете, доктор? Молчит ли наука? Я сейчас бы шепнул той нелучшей на ухо И не глядя в глаза «эти несколько слов»… Будь со мной.... ------------------------------------------------    Не-надо-Рая ......... Вот уж день всецелой лажи! Говоришь: «уйду, уйду, Красно губы напомажу И надену сапоги /под коленку, сбоку бантик/ Да! И белое пальто! И сегодня непременно Я не буду ночевать Дома. Буду где-то-где-то С кем-то-с кем-то. До свиданья!» Что же мне сказать на это? Плюнуть к черту? Стукнуть маме? Промолчать, когда хотелось Закричать тебе, родная: Ну откуда эта вредность! Может так не надо, Рая????? Все. Вали. Молчу, как рыба. /Просто некуда деваться/ Нервы год, без перерыва – Нашей крале восемнадцать! Нашей крале все до фени. А вернется – завтрак стынет. Очень скоро ты изменишься. Все бывали молодыми… Ждать домой тебя, красавица… Знаешь как бывает, милая? Как на шесть будильник ставится, И не спится…. Ты увиливать От ответа можешь мастерски. Рвешься правдами-неправдами… Знаешь, что не стукну матери… Только может так… не надо, а?... ------------------------------------------------    Памятник дураку Сухой, предзимний, ясный день Плетется нежной паутиной. Ты с высоты невыносимой Меня окликнешь – как мишень Я буду на своей Земле, Морозный, злой и вверх смотрящий. Твой голос слышался мне чаще, Чем ты звала. И вот теперь Мне сложно внять и отличить, Где ты, где глупый вывих слуха. Я ждал, как мог… За миг до звука… От натяженья лопнет нить И грянет мир в тартарары. Я глух, я нем… я жизнь отныне Нещадно переполовиню, К возможностям твоей игры Прибавив мой фартовый дар Надежды, скомканной в молчанье. Я ничего не означаю – Как незанявшийся пожар, Как междометье, как сорняк, В углу зажатый, наглый, ражий. Мой белый пьедестал бумажный Стал слишком белым для меня.